Je la regarde encore en cachette. Elle ne me voit jamais. Elle est toujours dans son vieux magasin de fleur, elle pleure. Je ne sais pas pourquoi… Elle a tout ce qu’il lui faut, un nouveau mari, des enfants, une maison.
J’ai beau lire chaque soir son journal, il y a toujours marqué la même chose « Je ne fais que penser à lui. Il me manque », mais je ne sais pas qui est « lui »…
Elle regarde souvent par la fenêtre sale de sa chambre le parc, où l’on allait à chaque rendez-vous. Elle lisait sur mes lèvres que je l’aimais, et aimait montrer ses livres qu’elle écrivait si bien. Son mari venait la voir, il l’embrassait, mais elle partait, lui aussi se demande qui est ce « lui ». Je la surveille jour et nuit pour voir si elle pense à moi, mais jamais, c’est toujours à « lui »… Elle l’a au fond de son cœur. Mais, elle pense à moi, mais je ne comprends pas pourquoi alors, elle m’a tué.